Une journée qui meurt au Spitzberg, en juillet, c'est déjà quelque chose, sous le vent et la pluie gelés. Imagine en hiver, lorsque de novembre à mars, il n'y a PLUS de jour. L'enterrement le plus long du monde. Et tous les copains amènent leurs couronnes: les ours polaires, les sternes, les élans. Et les hommes bien sûr, emmitouflés dans leurs parkas, le fusil de chasse en bandoulière. Tous là pour enterrer le soleil, et poser une gerbe.
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